lunes, 23 de enero de 2012

Poema 21

Ésta manía de saberme ángel muerto
de cubrir con calas negras mi voz caída
entregando a la suerte, a las clepsidras
cada idea que se convierte en un vestigio
de mi alma inocente, golpeada y dormida.
Ésta manía que se yergue por mi sangre
y se aloja en mi cabeza de pueriles visiones
que me eleva y por un rato me desploma
    porque quiere o porque sí.
Ésta manía de saber que ahora me he convertido
    en la muerte, el destructor de mundos
que se edificaron con sueños con amores fatuos.
Ésta manía de entregar a la sombra mis palabras
de remedar la silente quietud de tus labios muertos
que ahora desconozco que se hunden en el olvido
en la vigilia de los amores perdidos los amores muertos.

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