martes, 24 de diciembre de 2013

Aquel monstruo

Nunca dejen
por piedad
por clemencia
nunca dejen 
que me convierta
en aquel monstruo
de fría alma
anatómico
configurado
callado
prototipo.

Denme muerte
denme suplicio
   y exilio.
Pero jamás dejen
que sea ese monstruo
que olvide por qué vivo,
que entre en el sistema
que sea un número
una cifra indescifrable.

No me dejen vivir
sin sangre
sin color 
sin música.

No dejen.
Por piedad
por clemencia
denme muerte.


lunes, 23 de diciembre de 2013

El fuego que quema

Que el fuego queme
es cuento que conocés
que la mano arda
en tenebroso fuego
es el juego
que decidís jugar.

Sabés que el fuego arde
como arden los corazones
sabés que todo arde
y el fuego es tu juego
y la muerte
y la suerte
y el todo 
y tu nada.

Sabés cómo es este juego, nena.
Sabés que te arriesgás todo en un beso
y que no siempre vuelve lo que das.

Sabés cómo es esto
las reglas las conocías de antemano
pero te gusta escupir
observando el cielo
creyéndote estrella altiva
tan lejano a lo humano
            a lo real.

Sabés lo que arde el fuego.
Sabés que es amargo juego
que la mano se quema
y los jugadores se cansan.

Así que no llores cuando los besos se van
no llores porque no vuelven
porque vos te buscaste este juego.

Te gustó apostar sin ver los dados
con una baraja de cartas incinerada.
Te creíste domadora de leones
y que al buitre podías quitarle
las alas.

Te creíste las peores mentiras.

Y así estás.

viernes, 13 de diciembre de 2013

De Lanús a Escalada

Escrito en el 523, camino a Escalada
el miércoles 11 de Diciembre de 2013

¿Me verás al final?
¿Cuando todo termine y 
los caminos se desdibujen?
Cuando ya no queden cartas
   que jugar
o sangre
   en que vivir
Cuando no quede tiempo
o amaneceres...
¿Me verás?

Sí, sé que así lo harás.
Y me verás tan grande y tan fuerte.
Pedirás que te de la mano,
y te lleve a lo alto
pero de soslayo te miraré.

Y con aquel estupor 
que sigue a la muerte
me iré cabizbajo
como si no te conociera.

O aún peor:
como si te conociera demasiado.

Pero cuando me esté yendo, 
tan silente
por no decir despiadado
cuando lo haga...

¿Me verás?

Escribir a la nada

"A ti es a quien odio más, porque me ocurre lo mismo que al imán con el hierro:
tengo la fuerza para atraerte, pero no la suficiente para retenerte"
F. Nietzsche

para A. V.

Te extraño aunque sos nada
aunque fuiste nada.
Te extraño como se extraña
lo que nunca se tuvo
ni importa tener.

Te extraño
y sé que extrañarte
es gastar energías en vano
es saber que no vas 
a volver a hablarme.
Te extraño como amiga
no como lo que intenté que fueras.

Te extraño como se extraña
a lo más importante
y a lo más inútil.
Te extraño aunque
sobres en mi vida.
Aunque seas nada
pero sos la nada 
que me llena,
la nada que me falta.

Te extraño a pesar de tus histerias
de tus llantos
a pesar de tu novio
a pesar de tus miedos.
Te extraño como amigo
aunque nunca lo fuimos.

Te extraño por aburrimiento
porque no tengo 
nada más tortuoso que hacer,
por idiota e iluso
en pensar que algún día vas a volver
y vamos a volver a charlar.

Sos la nada
pero la nada que me quita años
la nada que me divierte

Te extraño porque sos la nada
pero la nada que es algo.

Ausencia de mí

No tengo nada
y es porque lo tengo todo:
el cariño de algunos amigos,
una libreta firmada
certificado de mi estudio,
alguna chica con la cual reír...
y me siento tan vacío.
Tengo todo pero no me tengo a mí.

Me extraño de pequeño, 
con mi padre,
con mi abuelo.
Me extraño frente 
a un juego de ajedrez.

Y lo único que quiero es llorar,
es sentir el viento en mi cara
y que alguna voz me diga que 
todo marcha bien,
que no me preocupe,
que realmente merezco lo que tengo.

Y lo único que quiero es abrazarme
y disculparme por mis errores
perdonarme por mis retrasos y adelantos
por mis destiempos y mis "justo a tiempo".
Quiero sentir el olor a tilo
a agua de azahar
que alguna vez tanta paz trajeron a mi ser.

No tengo nada
porque me perdí
sin norte ni estrella
me perdí
solitario y alejándome
cada vez más
de la gente y de lo que me hacía bien.

Ya no queda nada.


Quizás nunca lo hubo.

lunes, 9 de diciembre de 2013

Exacta inexactitud

Flor en el desierto,
la clara oscuridad,
la palabra impensable.
Y es por eso que te quiero.

Sos de lo que no hay
y en tus ojos sobra
lo que al mundo le falta.
Ese fuego helado
y esa exactitud de tus palabras
que nunca aciertan 
pero que siempre llegan.

Y es por eso que te quiero
por que tenés de lo que falta
tan silente y a los gritos
tan sarcástica y seria a la vez.

Tan odiosa...
pero por eso 
te quiero.

domingo, 1 de diciembre de 2013

A la que se va

Nunca pensé que lloraría así
tan amargamente
que tendría miedo al cielo cayendo
al pasto seco.
Nunca pensé en dejar de escucharte
a diario
o de verte, de sentirte
menos aún de abrazarte.

Nunca pensé en alejarme de mis amigos
ni que la muerte nos hallaría tan temprano
y la nueva vida por separado.
No había sentido este vacío jamás
estando tan cerca de alguien
sabiendo que cada día te pierdo más

Nunca pensé que las canciones
te despedirían
o que mis lágrimas fueses con amor
y mis abrazos sólo para retenerte.

jueves, 28 de noviembre de 2013

Destitulado

Te recuerdo cuando entristezco
para ser un poco más feliz
pero no te recuerdo por amor
te recuerdo por necesidad
y la necesidad no es amor.


jueves, 21 de noviembre de 2013

El perro

Si amaestraste al hombre
para que bese a quien le da de comer
no esperes de él dignidad.
Si obligaste al hombre a ser animal
y le enseñaste a no llorar por el dolor
no esperes que te abrace 
cuando llores por temor.
Si educaste al perro
para que muerda a quien camina
no te quejes si al levantarte de la silla
te arrancó la pierna.
Si golpeaste su espalda
con una vara que decía "Debes"
no esperes que sea libre
o que no mire con odio la mano
que otrora empuñaba el palo.
Pero sobretodo no llores
si el perro se canso
si el perro muerde.
Pero no critiques cuando el niño
ya sea hombre
y sepa decir "Esto es lo que soy,
esto es lo que doy,
no seré más
ni daré más".

domingo, 17 de noviembre de 2013

El vicio

Despunto el vicio una vez más.

El humo entrando en mi cuerpo
la amargura bajando por mi garganta.
Y ahora mis brazos tiemblan
porque soy débil.

Mis ojos se entrecierran,
pero el humo sigue en mi cuerpo.
Me odio pero me amo
y el cigarro muerto me mira.

El vicio me despunta una vez más.

Tengo miedo y soy valiente.
Mi cuerpo impuro pide un baño
para borrar las huellas
de un vicio heredado.
Mis manos huelen a menta
huelen a muerte y a tabaco.
Soy valiente, pero ahora
tengo miedo.

jueves, 14 de noviembre de 2013

Juego de palabras

"-¿Y qué pasa si uno no se muere? ¿Y qué muere si uno no pasa?"

El hombre del antifaz azul
A. Pizarnik

Juego con las palabras
mientras ellas juegan conmigo
juegan a las escondidas y a la mancha,
a confundirme y a jugarme.
Las palabras escondidas que juegan
que manchan tu olvido con luz
que ya no es luz sino juego de sombras.
Pero tampoco son sombras sino luz
o juego de manchas escondidas
que están en mí o en las palabras,
palabras donde siempre encuentro luz
y tu sombra.

A Dios gracias supe decir

"Adiós, gracias".
Porque si no te daba las gracias
seguirías aquí, como Dios
y sus gracias y lo que sabe decir.
Porque si no te decía adiós
seguirías aquí, ausente, como Dios
que sólo da sus gracias
a quien sabe decir
adiós y gracias. 

¿Y qué pasa si no morimos?

¿Y qué muere si no pasamos?
Si no morimos pasa todo
y nada muere si no pasamos.
Quizás estemos de pasada
en este juego de palabras,
que son gracias de un Dios negado,
que juega a las escondidas conmigo
y ya no es ni luz ni sombra
sino una mancha
una mancha en un juego.

Un juego de palabras



martes, 12 de noviembre de 2013

Lo que pasa

Si ya no confío en nadie
si sólo queda mi alma 
con la cual contar
y el futuro es un bostezo.

¿Qué pasa?

Pasa que de pronto te extraño
y no hay nadie
ni para reemplazarte. 
Pasa que ya no quedo ni yo
que me olvidé de mí
que estoy demasiado ocupado.

Pasa todo y no pasa nada.
Me pasa todo y sigo igual
pero si sigo igual
es porque no pasó nada.

Y si pierdo las esperanzas
y el mundo se vuelve gris
y no espero nada de nadie
¿Quién es el culpable?
¿Existen culpables?

Pasa que cae la noche
y suben los recuerdos
y el frío se hace carne
y el calor, recuerdo.

Pasa
pasa que te olvido y te recuerdo
pero te recuerdo más de lo que te olvido
y me surge recordarte
cuando te estoy olvidando.

Pasa que ya no te amo
pero la soledad me hace extrañarte
y la nostalgia de tu cuerpo
es alquimia
y se transforma en un falso amor.

lunes, 11 de noviembre de 2013

Inespacio

No hay espacio en este mundo
para los corazones sensibles
para las almas dulces.

No hay espacio ya en este mundo
para ser bueno o indulgente.

viernes, 8 de noviembre de 2013

El peso de mi sangre

Hay en mi sangre
el peso maldito 
de hienas pasadas.
Mujeres silentes,
buitres ancestrales. 

Hay en mi sangre
cadenas de aire
maldad incurable
que puja por salir
por delirar
por morir. 

En mi sangre pesan mi madre
y mi abuela.
Pesa la hiena y el buitre.
La vieja y la mujer.

Pesa en mí, ser la última parte
de esta infernal triada

martes, 29 de octubre de 2013

Tiempo y Espacio.

-¿Llegaste?- preguntó el caballero de negro chaleco.
-Eso depende... ¿A dónde?- respondió el otro caballero, al cabo de una pequeña espera.

Ambos estaban sentados en un banco, esperando el 74.

-Aquí. Si llegaste aquí- acotó con impaciencia.
-El problema es definir "aquí". En este caso compartimos un aquí, pero es a su vez un...
-... un "aquí" simultáneo, sí- completó el hombrecillo del chaleco.
-¿Tardaste mucho?
-Ahí tenés otro inconveniente: ¿Qué es el tiempo?
-Y ahí encontramos otro problema: ¿Por qué problematizás todo?
-Porque vos pensás mucho, por eso son los problemas.

Llegó el 74, tras larga espera. El caballero subió al colectivo, consultando su reloj. El banco quedó vacío.

viernes, 25 de octubre de 2013

Confundida

"Ampáralo niña ciega de alma
ponle tus cabellos escarchados por el fuego
abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
a tus pies donde mueren las golondrinas
tiritantes de pavor frente al futuro"

A la espera de la oscuridad
~A. Pizarnik~ 

Hay caos, niña.
Lo siento, lo sientes.
Hay caos en tu mente
hay competencia
con otros y contigo.
Estás tan confundida,
pequeño ángel sin alas.
No conocés el odio
pero creés odiar.
No has probado el amor
pero te resistes a amar.
Aún no defines qué ser
o cómo querés ser,
sólo criticar sabés.

Y las críticas te vuelven
como cuchillos en la noche.
Pero no son críticas nuestras,
los expectantes de tu vodevil,
son críticas tuyas, tan hirientes
tan siniestras, tan tuyas,
tan de tus padres.

Te di mi mano y escondiste la tuya
te hubiese dado mis alas
pero preferís arrastrarte.
Y así vas a quedar.
Pobre niña. 
Pobre vos, tan confundida.

martes, 22 de octubre de 2013

Los caminantes de mundos

"El pájaro rompe el cascarón. El cascarón es el mundo. 
Quien quiere nacer, tiene que destruir un mundo.
El pájaro vuela a Dios. El dios se llama Abraxas."

~H. Hesse~

Eventualmente en nuestro camino hallamos a estas singulares personas: los caminantes de mundos. Ellos son puentes y son fénix. Son gente singular. Y, en cierta parte, creo que todos somos "caminantes de mundos".

Desde el momento que nacemos trastocamos nuestro ambiente, lo cambiamos, lo adaptamos a nosotros. Nosotros creamos nuestro mundo. Pero le damos tanta fuerza y tanta vida que este mundo acaba por crearnos a nosotros. Primero llamamos "hogar", a ese mundo. Luego lo llamamos "colegio", más tarde "amigos", y finalmente "vida". El problema es que siempre vamos a creer que nosotros formamos ese mundo y olvidamos cuánto ese mundo nos forma a nosotros. Es casi un efecto simbiótico: ese mundo depende de nosotros tanto como nosotros de él. 

Pero ¿nosotros dependemos de él?

Decir que dependemos de nuestro entorno, por más intrínsecamente unido a nosotros que sea, es relegar y poner en jaque nuestra libertad. Es abandonar toda idea de Libertad y abrazar la de Necesidad.  Nosotros no dependemos de ese mundo, si bien ese mundo es constituyente de nosotros.

En nuestra alma reside una fuerza creadora, único vestigio posible de la afirmación que fuimos hechos a Su imagen y semejanza. Tantos mundos moran en nuestro ser como muerte de ellos. Heráclito decía que no puede uno bañarse dos veces en el mismo río. Porque el río fluye. Todo fluye. 

Y somos eso: materia en constante cambio, un fluir constante que jamás se detiene. Agua que golpea la roca, que se detiene o que socava la roca, pero aún así, sigue fluyendo.

Por ende, decir y creer que un mundo será eterno es tan cierto como creer que nosotros somos eternos. El problema es destruir el mundo viejo y renacer en el nuevo y que éste, a su vez, renazca en nosotros. 

Esa siempre será nuestra tarea, nuestra lucha contra los cambios, que jamás se detienen.

Heraclismo

Sé que viniste a leer esto
porque te sentiste tocada.
Te amo.
~J.I.M.~

Todo pasa, todo cambia
nada fue, nada es
nada será
como lo imaginaste. 

No te podés bañar 
en el mismo río dos veces:
si no cambiaste vos, 
fue el río que cambió,
o alteraste el curso del río
o el río a vos te alteró.

Hay mundos 
dispuestos a romperse
es crecer, es morir.
Es nostalgia 
del paraíso perdido.
Antiguo sabor, 
de un dulce pasado.

Pero todo pasa, todo cambia
nada fue, nada es, nada será
tal y como lo imaginamos.

Y si el mundo se derrumba
¿Qué más da?
Si la noche llega
¿Qué más da?
Si la única constante
en tu vida siempre serás vos
¿Qué más da que todo pase,
que todo cambie?




martes, 15 de octubre de 2013

Cuando te escribí

Una vez te escribí
desde Bariloche
en un papel usado 
y con birome prestada.
Te escribí apostando todo
apostando al futuro
a vos, a mí, a nosotros.
Te escribí llorando,
extrañándote.

Te escribí varias veces más
y otras veces ni lo necesitaba.
¿Para qué querría poesía
si estabas junto a mí?


lunes, 14 de octubre de 2013

Y todo será igual

Cuando vuelvas, te voy a ver
ni más alta ni más baja,
ni más gorda o más flaca
ni con flequillo ni sin él,
te voy a ver igual.
Y no vas a ser más buena
o más mala
ni más etérea o más pesada
o más cruel o más piadosa
vas a ser igual,
igual a como te recordé siempre.

Porque aunque los días 
se vuelvan semanas
y las semanas, meses
y estos años...
y aunque el tiempo pase
vas a tener las mismas dudas
iguales mañas y
las mismas incertidumbres
el mismo calor y el mismo frío
tus respuestas mudas
tus preguntas chillonas.

Y yo estaré igual, también.
Igual de viejo, de pesado
igual de pibe, igual de demente.
Te amaré igual, con el mismo calor
con la misma fuerza.
Lloraré lo mismo por lo mismo
y juntos reiremos por lo mismo
lo mismo de siempre.

Y nuevamente repetiremos la historia
nos volveremos a separar
volveremos a llorar,
siempre igual.
Un río inalterable,
que jamás cambia su curso,
que repite la historia.
Y vas a volver, lo presiento
y todo será igual.
Y para suerte o desgracia
todo será exactamente igual.

lunes, 7 de octubre de 2013

Pequeño ensayo sobre la libertad

En mi opinión, la libertad ya no existe, aunque pongo en duda, que alguna vez haya existido. La libertad, suponiendo que exista, corresponde a unos pocos: corresponde a aquellos que son lo iniciadores del Efecto Dominó que vivimos a diario. Y no sé si tanto. 
Creo que el Efecto Dominó que nos envuelve, es decir la acción que yo llevo a cabo, que repercute en vos, y en efecto vos hacés algo que repercute en él, y así sucesivamente; es imparable y, a su vez, no tiene principio capaz de ser rastreado. Aquello no tiene principio dudo mucho que tenga final, pero que existe, aún así, es evidente que existe. 
Tecnologías que nos acercan, que atan nuestros destinos, que nos hunden en la vorágine de la socialización antisocial. Saber qué hace quién, cuándo, con quién, cómo y dónde, eso... eso no es libertad. Esa es la peor de las cárceles. 
La libertad es inherente al ser humano. La libertad, me animaría a decir, es constitutiva del ser humano. La libertad conlleva a actuar por medio de la razón, otra característica constitutiva del hombre. Si la tecnología nos arrebata la libertad tan frívolamente... ¿Qué somos ahora? ¿Somos hombres? ¿Somos animales?
Cabe hacerse una interrogante mayor: tiempo atrás, cuando no existía ninguna tecnología que finja acercarnos, ¿Existía la libertad? Un pueblo, masacrado por un imperio creciente, un campesino muerto a manos de un soldado invasor... ¿Tuvo acaso libertad? O, aquel soldado mismo, que mata por órdenes de su emperador ¿Tuvo libertad de acción?

Si estás sintiendo un vacío, en tu cuerpo, en tu mente, en tu existencia, lo entiendo. Yo me siento así: preso. 

J.I.M.

Te enamoraré

Por h o por b
te enamoraré.

Si no es por mi físico
será por mi mente
o será por mi arte,
pero no descansaré
hasta haberte enamorado.

Reflexión

Últimamente a la humanidad, de humana, sólo le queda el nombre.

domingo, 6 de octubre de 2013

Cortito y al pie


¿Cómo podría dejar de creer en la magia
si te veo sonreír por las mañanas?


Ya no queda muerte
ni sol ni nube ni estrella ni viento
ya no queda lluvia o un gris
de ausencia y de soledad
sólo queda tu recuerdo
y aprendí a vivir con eso.


¿Cómo no ser feliz
si sé que existís?


¿Cómo temer al futuro?
Si estamos en primavera.
Y sí, cuando acabe, 
le volveré a temer.


¿Cómo ser corto
y exacto
cuando tengo tanto
pero tanto
aun por decir?

miércoles, 2 de octubre de 2013

Poesía

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
G. Adolfo Bécquer


Me pregunté la otra noche
cuando te extrañaba
qué es la poesía.

Y supe, al instante
mientras te extrañaba,
mientras te soñaba
que poesía son tus labios
poesía es tu sonrisa, mujer.

Neruda no escribió mejor soneto
que el que se dibuja en tu sonrisa,
ni Benedetti supo pintar
mejor amor y pasión
que la que quiero confesarte.

Me pregunté qué era poesía.
Poesía es tu cuerpo
tus caderas y tus pies.
Poesía son tus cabellos 
y tus pensamientos,
tan hondos y tan profundos
que escapan al mejor verso
jamás escrito por Bécquet.

Ni Whitman entendería
esa naturaleza que crece a tu paso
primavera en frenesí que crece
en tus labios
entre cada rayo de sol.
Ese sol que te vuelve más hermosa
(si eso fuera posible),
ese sol que te vuelve poesía.

Y me pregunto, corazón,
qué me fascina de vos.
Me fascina, mujer, que sos poesía.


martes, 1 de octubre de 2013

No busco tanto

No busco tanto.
Busco que me preguntes
al caer la noche
qué tal fue mi día, 
que me retes cuando erro
que sean tus ojos
luz y camino
o calor contra la soledad.

Y si lo pensamos,
y lo pensamos juntos,
no es tanto, es poco.

Soy feliz con poco
sólo si ese poco
viene de vos.

No espero que recuerdes
hasta el menor de los detalles.
Que me halagues cuanto haga
ni que elogies cuanto escriba.
No espero que seas sumisa
o callada o manipulable.

Me conformo con verte despeinada
pero verte por las mañanas.
Me conformo con verte sonreír
sin importar tu ropa
si al fin y al cabo
pienso en quitártela.

No busco tanto, 
a decir verdad.
Lo único que buscaba
era a vos.
Y lo poco que busco
lo quiero mientras
nazca de vos.

lunes, 30 de septiembre de 2013

Sin frío

La cara congelada.
Las manos entumecidas.
Los pies helados.
Pero el corazón en llamas.

Un invierno que se extendió
sobre la primavera.
Un invierno que no se decide
a acabar.

El viento me golpea.
La lluvia me golpea.
La noche me aplasta.
Pero llegaste vos
y tus palabras,
tan bellas,
tan simples,
como si fueran mías
pero que nacen de tu boca.

Pero llegaste vos
y diste muerte al invierno.

viernes, 27 de septiembre de 2013

Libre al fin

Gracias por haber sido el más bello motor
de todos mis escritos. A vos te debo mi creatividad.
J.I.M

Al fin soy libre.

Y siento la alegría
de volver a sentir
bajo mis entumecidas alas
el viento esperanzador
que promete nuevos amaneceres
con otro alguien que no seas vos.

Al fin soy libre.

Ya no tengo ataduras
o cepos o grilletes
ya no tengo tus recuerdos
comiéndome la mente
pudriendo mi alma.

Ay, por los dioses, 
soy libre al fin.

Si el resultado del sufrimiento
fue por fin apartarte de mi ser
volvería a llorar cada lágrima
una y otra vez
tan sólo por volver a vivir
esta inmensa felicidad
que es ya no depender de vos,
oh, amargo rocío de alegría.

Y por fin soy libre
y vuelvo a ser ave
y ya no te retengo,
ya no te necesito
y...


Y adiós, porque ahora...
soy libre.